12 poemas para 12 meses

Esperamos que 2012 sea una vez más un año de poesía, y por ello Club de poetas pone a la venta su calendario, no sin felicitar el año a todo aquél que se deje caer por el club y al que no. Haceos con el vuestro en nuestro contacto de ventas donde aclararán todas vuestras dudas.

martes, 3 de abril de 2012

Presentación de Morenaclara


Estas fueron las palabras que Rosa (morenaclara o rubia oscura como la llamo yo), nos envió por fin para su presentación)...

" Hola soy Rosa Fiorentino, aunque la mayoría me conoce por mi nick, Morenaclara.

Nací en Argentina en la ciudad de Buenos Aires, en un frio mes de agosto, de cuyo año no quiero acordarme...
Hace un año y medio a fines de marzo del 2010 sentí la necesidad de escribir y comence con relatos cortos, pero un día tuve la necesidad de escribir poesía y no pude parar. Estoy en etapa de aprendizaje, que es mi estado natural. Les mando algunos de mis poemas incluído uno que describe la ciudad en que vivo Lomas de Zamora.
Estoy muy contenta que me hayan invitado y además porque he conocido muy buena gente."

Siento la tardanza, pero al fin estás... Yo si que me alegro de conocerte, aparte de por tus poemas, por tu sencillez, por tu candidez, por tu forma de entendernos y soportar nuestras bromas,... gracias por acordarte de nosotros cuando no tuviste internet ni pc. Gracias por regresar con nosotros. Eres ya todo un personaje del club.
(esto lo dice un pirata de pacotilla...)

y aquí pongo alguno de sus poemas.

Lomas, poema CL

La ciudad vomita, su grito agónico.
Gases tóxicos, caños sin escape, frio.
.
Mi gran urbe del Sur.
Primer cordón, acera, asfalto, mejorado, tierra.
Edificios que se escapan como ladrones.
Negocio inmobiliario blanco, no diáfano.
.
Mi ciudad colapso, imposible transitar.
Habitantes de un cielo próximo al infierno.
.
Laprida, tu arteria principal, sin sangre pero vital,
parten de ella las calles, destino incierto de mi ciudad.
Refulgor de neón, falso oropel.
.
Soy tu hija bastarda.
Solo reconoces a unos pocos que acomodas en tu regazo.
Discriminación y olvido.
.
Voy por tus caminos, con baches,
de luces encendidas, a veces.
Tus barrios alejados huelen a adioses eternos.
.
Relato de Quiroga, fantasía de Borges.
Arrullaste a Cortázar, Payró te habitó.
.
Soy fibra, garra, amor incondicional, alma andante.
Sos mi rincón, niñez, orgullo, pasión.
Soy parte de ti, Lomas, un hormiguero más del Sur

Morenaclara.

Confesión, poema de la excomunión.
.
.
Mis versos son un lugar común
que se ahogan en las zanjas de las calles sin asfalto,
que tienen el aroma de los trenes y los colectivos a las seis de la tarde.
.
.

Mis versos son vulgares como esas palomas que se posan en la cabeza de los transeúntes
y defecan su olorosa maldad
como esas calles que huelen a basura y olvido.
.
Soy común como las metáforas de los dientes de perlas,
la boca de rosa, las verdades como templos.
.
Mis versos y yo caminamos observando el andar de la gente,
los rostros abstraídos, sonrientes, preocupados, indiferentes.
.
Me confieso ante los sacerdotes del verso
pero ellos saben, me conocen,
quiero hacer el verso más común y vulgar
el mejor de toda la mediocridad.
.
Dejaré mis aspiraciones de ser poeta de los pobres,
me haré pobre en palabras,
abundante en protestas sociales
piquetera del decir
.
tomaré puentes con verbos
.
izaré banderas de inútiles pensamientos,
entraré en la torre de marfil con ejércitos de ordinarios poetas,
finalmente fusilaremos lo bello
con los palos y las sogas de la poesía de Vallejo,
y solo vivirán
los lugares comunes
los versos vulgares
y la gente extraordinaria.
.
.
Morenaclara


Te encuentro en el aroma envasado
del recuerdo.

recuerdo.
.


Agobia el deber de ser feliz
de armar pinos plásticos
de correr tras el reloj
de ser aguja inmóvil
actor de la tragicomedia
de un nacimiento olvidado
un nacimiento de pobres
que refleja a los ricos
que olvidan a los pobres.
Ser bueno por unas horas
vivir el burdel de luces multicolores
colgar las culpas en el árbol
comerse la bronca
beber el vino y las palabras
ser eficaz en la sonrisa
.
soñar con esa Navidad perdida en la niñez.
.
.
.
Morenaclara.

Dudas.
.
.
Buscó las incertidumbres de su memoria
con el orden del caos
las tiro al piso
cemento armado de penas y cerámica
danzó sobre la confusión
con los pies descalzo
el cuerpo desnudo de pudor
y se entregó así misma
cansada del orden impuesto
abusivo
asfixiante
injusto.
.
bailó en su babel personal
hasta caer borracha de dudas
que eran su única certeza.
.
.
.
Morenaclara.

Vino.
.
En el silencio indescifrable con olor a parra
en esa humedad gris poblada de hojas verdes
con sabor a uva no resuelta y vida sin madurar
vio sus propias grietas de palabras y actos prohibidos
maceró su impotencia y su miedo
circuló en lágrimas su sangre de vino amargo
y su cuerpo de tallo seco se aferró a un muro invisible
de hipotálamo y nácar donde apoyar su dolor.
.
.
Morenaclara.

lunes, 17 de octubre de 2011

El 3 de octubre VientodelSur y Bunbu (como siempre, dos amigos del club) se juntaron para regalarnos los "ojos" y el corazón con algunos de sus poemas. Para mi gusto, quizás demasiados comentarios, pero eso les vino bien a estos dos "toreros" del arte poético, porque así entre poema y poema pudieron descansar, y guardarse algunas de sus mejores estocadas para otras plazas. Que tanto "mano a mano" y tantas muletadas terminan por agotar al maestro.
Ya me hubiera gustado acudir, pero de nuevo recurro al viejo truco de los piratas, y os dejo algunos de los poemas que expusieron para deleite de todos los presentes. Además, tengo que agradecer a Bunbu dos poemas, uno que dedicó a mi hija Lucía el día que fue su cumpleaños, y otro de despedida... gracias, amigo (y digo bien, amigo).

<+VientoDelSur> -Canto a la nada (18)-
<+VientoDelSur> -
<+VientoDelSur> (Ö)-Fino hilo-(Ö)
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> No sé si iré a tu duelo
<+VientoDelSur> o tu vendrás al mío.
<+VientoDelSur> Puede ser que ambos acertemos
<+VientoDelSur> y compartamos hora y nicho.
<+VientoDelSur> La muerte nunca habla mal
<+VientoDelSur> en el recuerdo,
<+VientoDelSur> será agradable
<+VientoDelSur> oir tantas bondades
<+VientoDelSur> de una boca
<+VientoDelSur> perdida en imposibles.
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> Aragüez/VientoDelSur,

<+Bunbu> A LUCÍA FELICIDADES
<+Bunbu>
<+Bunbu> Hoy cumples ocho años, no son pocos,
<+Bunbu> son casi ya tres mil las alegrías,
<+Bunbu> que sembraste a lo largo de los días
<+Bunbu> y recogimos otros, como locos.
<+Bunbu>
<+Bunbu> Hoy cumples ocho años como rosas.
<+Bunbu> Y parace como si fuese ayer
<+Bunbu> cuando el mundo tembló al verte nacer,
<+Bunbu> que florecen las flores más hermosas.
<+Bunbu>
<+Bunbu> Coronaste las huellas y los besos
<+Bunbu> de los que te brindaron su cariño
<+Bunbu> con la sonrisa errante de tus sueños.
<+Bunbu>
<+Bunbu> Y más que cotidianos, son confesos
<+Bunbu> abrazos que te sirven de corpiño,
<+Bunbu> los besos que te mando, tan pequeños.
<+Bunbu> .
<+Bunbu> .
<+Bunbu> .
<+Bunbu> bUNBU ·.¸¸.·´¯`>

+VientoDelSur> ******A LUCIA, MI HIJA*******
<+VientoDelSur>
<+VientoDelSur>
<+VientoDelSur> No escuchar el alegre cascabel
<+VientoDelSur> de tu voz, cantarina y breve,
<+VientoDelSur> ni arrullarte por las noches
<+VientoDelSur> mientras entre nubes duermes,
<+VientoDelSur> es la dura penitencia
<+VientoDelSur> que por mi pecado pago.
<+VientoDelSur>
<+VientoDelSur> Sufro al no tenerte
<+VientoDelSur> pequeño angel de amor
<+VientoDelSur> de pura esencia
<+VientoDelSur> y muero de un amor
<+VientoDelSur> que crece, preñado
<+VientoDelSur> por tu ausencia.
<+VientoDelSur>
<+VientoDelSur> Aragüez/SentimientosDelSur.

<+Bunbu> Se les oye galopar
<+Bunbu> por infinitas praderas
<+Bunbu> azuzando a los caballos
<+Bunbu> con gruñidos y blasfemias.
<+Bunbu> Con las bridas apretadas
<+Bunbu> y ensangrentadas espuelas,
<+Bunbu> donde sus monturas pisan
<+Bunbu> no vuelve a crecer la hierba.
<+Bunbu> Huesudos los cuatro jacos,
<+Bunbu> los jinetes, calaveras,
<+Bunbu> Muerte y Peste van siguiendo
<+Bunbu> los pasos de Hambre y Guerra.
<+Bunbu> Galopan dejando un rastro
<+Bunbu> de ventoral y tormenta,
<+Bunbu> cenizas, hambruna, sangre,
<+Bunbu> muertos y heridas abiertas,
<+Bunbu> haciendo de los caminos,
<+Bunbu> de alimañas, sementera.
<+Bunbu> Cuatro jinetes austeros
<+Bunbu> con desgracia por bandera
<+Bunbu> que encontraron en mi pecho
<+Bunbu> este corazón de piedra
<+Bunbu> y buscan por los rincones
<+Bunbu> más lejanos de la Tierra
<+Bunbu> mis latidos, sin saber
<+Bunbu> que los di porque nacieras.
<+Bunbu> .
<+Bunbu> .
<+Bunbu> .
<+Bunbu> Bunbu ·.¸¸.·´¯`>

+VientoDelSur> -Canto a la nada (30)-
<+VientoDelSur> -
<+VientoDelSur> (Ö)-América-(Ö)
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> Poseían el poder del rayo y el trueno.
<+VientoDelSur> Yo era libre
<+VientoDelSur> hasta que llegaron como en la profecía.
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> El dios extraño que trajeron, no existía,
<+VientoDelSur> vinieron con espejitos
<+VientoDelSur> y con la muerte.
<+VientoDelSur> Todo fue sorpresivo y cruel aquella tarde
<+VientoDelSur> La rutina se quebró para vaciar
<+VientoDelSur> la vida de esperanza.
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> Hicieron de mi mercadería,
<+VientoDelSur> me encadenaron
<+VientoDelSur> y no vi la luz del sol,
<+VientoDelSur> por muchos días.
<+VientoDelSur> En mi memoria llevo aún guardada,
<+VientoDelSur> la prueba de ser hombre.
<+VientoDelSur> Los años y mareas conviviendo
<+VientoDelSur> unido al elemento.
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> Ahora eso no importa,
<+VientoDelSur> estoy a muchas lunas de la esencia.
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> Mi cuerpo tiene un precio.
<+VientoDelSur> El rojo vivo de una marca tatuó mi piel,
<+VientoDelSur> la gran corona por siempre
<+VientoDelSur> del amo y carcelero.
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> Y no logro entender que el corazón,
<+VientoDelSur> me siga latiendo.
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> Aragüez/VientoDelSur.

<+Bunbu> Daré fuego al jardín con la esperanza
<+Bunbu> de ver lucir las flores a mi gusto:
<+Bunbu> Sin pétalos brillantes la corola,
<+Bunbu> sin hojas vivarachas el arbusto.
<+Bunbu> Adoro el retorcer de la amapola
<+Bunbu> que ríe cuando el fuego a ver alcanza.
<+Bunbu>
<+Bunbu> El viento moverá polvo y ceniza,
<+Bunbu> un huracán de arena oscurecida;
<+Bunbu> y el suelo con la lluvia enlodará
<+Bunbu> su piel por el calor adormecida.
<+Bunbu> ¡Cuán bello, mi jardín que mostrará
<+Bunbu> su imagen más hermosa, más castiza!
<+Bunbu> .
<+Bunbu> .
<+Bunbu> .
<+Bunbu> bunbu ·.¸¸.·´¯`>

<+VientoDelSur> (((((Clave de bóveda)))))
<+VientoDelSur> */*/*Visto Bueno *\*\*\*
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> Asesinar con el visto bueno de la libertad
<+VientoDelSur> deja calles resbaladizas
<+VientoDelSur> y la esperanza del hombre
<+VientoDelSur> convertida en orina de borracho
<+VientoDelSur> Peter Pan odiaba la idea de ser adulto
<+VientoDelSur> las mujeres de ropa ligera
<+VientoDelSur> dejaron su oficio
<+VientoDelSur> en la esquina del mundo
<+VientoDelSur> y los poetas que pregonaban imposibles
<+VientoDelSur> rebuscan metáforas sobre el mutismo
<+VientoDelSur> ahora la marcialidad y el ojo de halcón
<+VientoDelSur> vigilan las puertas de todas las casas
<+VientoDelSur> mientras Moby Dick sufre una corona de gaviotas
<+VientoDelSur> que la creen una isla
<+VientoDelSur> y los arpones oxidados del planeta
<+VientoDelSur> clavados en su blanco lomo.
+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> Aragüez/VientodelSur.


<+Bunbu> Mi alma es un rompecabezas
<+Bunbu> que un niño ha dejado sin piezas,
<+Bunbu> un ave rapaz que responde
<+Bunbu> inmóvil a un rayo de luz.
<+Bunbu>
<+Bunbu> Mi grito es la piel de un cobarde,
<+Bunbu> la muerte más pronto que tarde,
<+Bunbu> un tímido hereje que esconde
<+Bunbu> su rabia en el odio a una cruz.
<+Bunbu>
<+Bunbu> Mi verso es el mínimo pulso,
<+Bunbu> un falso Teseo convulso
<+Bunbu> que en un laberinto se ahoga
<+Bunbu> buscando por dónde salir.
<+Bunbu>
<+Bunbu> Mi vida son mil y un desiertos,
<+Bunbu> un muerto con ojos abiertos
<+Bunbu> que mira colgado en la soga
<+Bunbu> y ayuda parece pedir.
<+Bunbu> .
<+Bunbu> .
<+Bunbu> .
<+Bunbu> Bunbu ·.¸¸.·´¯`>

<+VientoDelSur> */*/*Desaprender*\*\*
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> Escarcha que acumula podredumbre.
<+VientoDelSur> Querer desaprender algo aprendido,
<+VientoDelSur> el tiempo, que marcando su costumbre,
<+VientoDelSur> se muere como un pájaro abatido.
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> Entrando al laberinto que gobierna
<+VientoDelSur> tropiezas la cabeza contra un muro,
<+VientoDelSur> la rueda del Samsara se hace eterna
<+VientoDelSur> y no logras salir de su conjuro.
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> La ley de gravedad de los sentidos
<+VientoDelSur> eleva tu cadáver por la tierra
<+VientoDelSur> como pluma, sin nombre ni apellidos.
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> Tan solo formas parte de las filas
<+VientoDelSur> de corderos, llamados a la guerra
<+VientoDelSur> y que cerró la luz de tus pupilas.
<+VientoDelSur> .
<+VientoDelSur> Aragüez/VientoDelSur.

<+Bunbu> Miguel Ángel Mawey es un poeta,
<+Bunbu> un es artista del verso y la palabra,
<+Bunbu> es un mago de un solo abracadabra,
<+Bunbu> es el nuevo mesías del profeta.
<+Bunbu>
<+Bunbu> Te agarra el corazón y te lo aprieta,
<+Bunbu> Se acerca despacito y te lo labra,
<+Bunbu> semienta su amistad y te apalabra
<+Bunbu> regarla cada día sin careta.
<+Bunbu>
<+Bunbu> Hay un lugar al fondo del cariño
<+Bunbu> donde ponen su nombre las personas
<+Bunbu> que llegan y se quedan en tu vida.
<+Bunbu>
<+Bunbu> Yo guardo su amistad, igual que un niño
<+Bunbu> esconde sus tesoros y coronas.
<+Bunbu> Y nadie, con Miguel, tiene cabida.
<+Bunbu> .
<+Bunbu> .
<+Bunbu> .
<+Bunbu> Bunbu ·.¸¸.·´¯`>

Recital de Bunbu y Narradordemundos

Un lunes, 12 de septiembre, se juntaron dos amigos para dar un recital de poesía. Pero esta vez no fue una ristra de chorizos encadenados, sino una conversación poética entre amigos. ¿Acaso no es eso sino la poesía? Fueron acompañados por algunos de los socios del club (vi en el log comentarios de armonia, de brissa) y ambos fueron encadenando inteligentemente sus poemas. Observad que cuando uno termina .... le da el pie al otro para empezar otro poema. La verdad, nunca vi un recital a dos manos tan bien llevado. Siento no haber podido acudir a esa cita que desde antes del verano la esperaba, pero como buen pirata que soy he "pillado" algunos de los poemas del log del canal poesia. Aunque os aconsejo leer el recital entero, porque las conversaciones entre ellos no tienen desperdicio. Enhorabuena, Jose Antonio Barros y Luis Valero.

A VECES LLORO LAGRIMAS DE SANGRE
.
A veces lloro lágrimas de sangre,
y encuentro, entre mis sombras,
la entrada del jardín de las tinieblas.
Me calzo con orgullo la corona
antigua y siempre trágica
de espinos y de rosas
que huele a soledad,
el seductor perfume de la Moira.
Entonces desenfundo
la rabia de su vaina protectora
y escribo con mi espada
canciones a la diosa de la cólera,
hasta que me emborracho de tristeza,
como quien necesita de su droga.
A veces, sólo a veces,
los versos son mi tabla salvadora,
el fuego cauteriza las heridas,
me enfrento a mi derrota,
recojo los fragmentos,
y vuelvo a navegar la vida a solas.
.
...El Narrador de los Mundos

Y vuelvo a navegar la vida a solas,
y vuelvo a llorar sangre,
y vuelvo a ver los huesos de mi sombra,
y a recordar el hambre.
De nuevo noto el peso de la culpa
lastrándome los hombros,
una sonrisa dándose a la fuga
quemándome en los ojos.

De nuevo el aire tiene un rancio aroma
a duelo y cementerio,
el mismo que rodea mi corona,
salobre polvo y cieno.
¿Será la última vez, alguna vez?
¿Será otra vez primera?
Dibujo surcos, huellas, con los pies
hundidos en la tierra.

Bunbu ·.¸¸.·´¯`&

LOS FAVORES DE LA VIDA
.
Cuando, nevada, alguna cumbre luce
brillante como un dios de las tormentas,
es Júpiter que ríe y te seduce
con sus caricias dulces y violentas.
.
Cuando las olas saltan, libres, puras,
más alto que las penas de la gente,
invitan a una vida de aventuras
y a viajes por las islas del oriente.
.
Cuando despierta el sol de madrugada,
hermoso como el rey de los planetas,
te baña de una fuerza renovada,
como la de los bíblicos profetas.
.
De todas los favores de la Vida
me quedo con la noche, no lo dudo:
te narra todo aquello que se olvida,
ante ella sólo puedo estar desnudo.
.
...El Narrador de los Mundos

Ante ella sólo puedo estar desnudo
porque debo rasgar mis vestiduras,
y a sus ojos, perfecto par de alburas,
no me enfrentan, jamás, valor y escudo.

Ni la mismísima calima pudo
posarse fantasmal en las alturas,
pues por mirar al cielo en sus arduras,
adivinóle el Sol llanto menudo.

Es la mirada incólume del miedo
que, por vivir, me invade, y a lo lejos
mi corazón latiendo le concedo.

Es el dolor de vívidos reflejos,
una mezcla de amor, llanto y enredo.
Es la niña que vive en mis espejos.
.
.
.
Bunbu ·.¸¸.·´¯

LA AMANTE CELOSA
.
Es la niña que vive en mis espejos,
un aullido de sombra y de vacío.
Una dama vestida de complejos,
como un bucle infinito, un desvarío.
.
Es un juego de niños siempre viejos
en un mundo cadáver y baldío,
o la muerte que he visto allá a lo lejos.
Es mi antiguo dolor, pero es el mío.
.
Tiene un nombre tan dulce como un canto
y sus besos son miel viscosa, seca.
No hay poema que abarque su verdad.
.
Me acompaña en las noches de mi llanto,
cuando siento la furia, triste y hueca.
Es mi amante celosa, Soledad.
.
El Narrador de los Mundos

Es mi amante celosa, Soledad,
la que no me transige compañía.
Victoria es sin embargo la alegría
de dar a mis excesos libertad.

Consuelo es infinita en su bondad,
y a su lado el dolor es burlería.
Olvido me llenó de rebeldía
y cada nuevo beso es novedad.

Pero a pesar de todo, sólo hay una
que me mira y mirando, me degüella.
Es Izaskun, mi Sol, mi paz mi Luna
y puede que mi corazón desangre,
pues ella no lo sabe, mas por ella,
a veces lloro lágrimas de sangre.
.
.
.
Bunbu ·.¸¸.·´¯`&

domingo, 28 de agosto de 2011

DE PLATA Y VIENTO



Libre. Sin más ataduras que las que él mismo quiso imponerse. Sin más disciplina que aquellas que la vida le dictó. No conoce más leyes que las de la naturaleza misma del ser humano. Jamás se rindió. Nunca dijo un "no" o un "sí" en vano. No pidió jamás un favor, ni pidió reconocimiento cada vez que ayudó a los demás. Aprendió desde pequeño de sus errores, y jamás los olvidó.



Pero también aprendió a perdonarse a sí mismo. Y con ello, aprendió a perdonar a los demás. Eso sí, después de sufrir la injusticia natural de la vida, no soporta a los que quieren imponerse por la fuerza, a los que quieren imponerse por su posición social, o todos aquellos que engañan para robar el corazón de los demás.


Entre presagio y presentación, me dijo una vez en privado:

Bunbu -yo tengo un iman sabes?, Lio que hay lio que está bunbu, y eso que no hice ni dije nada eh


Su vida no ha sido facil. Conoce el fango, y también -de paso- el cielo. Es creyente, porque cree en la naturaleza sabia, dulce y luchadora del ser humano. Por eso a veces se aleja, no quiere atarse sentimentalmente a nada que pueda desaparecer de su vida de repente y dejarle otra vez ese vacío enorme en el alma. Y levanta su espada, sea cual sea el campo de batalla para defender al desamparado. Sin rehuir el combate, el cuerpo a cuerpo. Menos el corazón. Ese lo guarda bien dentro, lo protege, porque ya ha sufrido bastante. Tiene a quien dárselo.


Aunque hoy en día es fácil ver a muchos presumir de sus escasos conocimientos, el jamás lo hace ni se impone a no ser que se encuentre con un fanático del egocentrismo más radical. De derrota en derrota, poco a poco fue convirtiendo su vida en una victoria. No hay día que pase que no aprenda algo nuevo, que no intente ir un poco más allá. Porque el mundo le apasiona, porque este planeta y todo lo que él contiene le apasiona, porque tanto la vida como la muerte le fascinan. Obstinado en esconder sus sentimentos más íntimos, suele llevar escudo de plata y viento sobre su corazón.


No tuvo una entrada fácil en el club. Al principio le miraron con recelo, pensando que llegaba el típico sabelotodo que nos iba a poner los puntos sobre las íes, y que pronto nos dejaría y se olvidaría de nosotros. Bunbu tuvo paciencia. Poco a poco su personalidad afable, cercana y cariñosa se impuso. Sin que muchos se dieran cuenta, él fue poco a poco calando a cada uno, dedicando a cada socio las palabras adecuadas, sabiendo dónde estaba: Un lugar de exiliados que aparte de gustar de la poesia, también buscaban la cercanía. Y ahora, no sólo forma parte de nuestros corazones, es que no podriamos imaginarnos el club sin él, y cuando no entra siempre alguien pregunta por él.


He tenido la suerte, la fortuna, de conocer una pequeña parte de su ser. A través de su poesía, he ido conociendo primero al poeta, y luego al hombre. Su poética es en parte conocida, tanto en internet a través de su blog, como en el canal #poesía. Su dominio del arte de la poesía es poco común, y son muy pocos los que pueden darle lecciones al respecto.



No os voy a repetir esos poemas "infernales" que a él tanto le gusta poner, y que podeis leer cuando queráis en el IRC, o en otros blogs... Os dejo tres poemas que creo que son bien distintos -lo siento amigo, pero los pongo para que conozcan la otra parte que se esconde trás el escudo-.



Disfrutadlos, y disfrutad de su poesía, pero en especial de su persona. Nunca se sabe en este mundo virtual cuánto duraremos, ni sé si la amistad del IRC dura para siempre, si desaparece con los años, o si se olvidan pronto los buenos y los malos momentos.


Sin duda, nunca me arrepentiré de haber conocido, allá en aquel canal llamado #lite-music, a esta persona llamada Jose Antonio Barros, alias "Bunbu".


Un honor tenerte como compañero y conocerte. Suerte allí donde vayas, suerte con todo lo que hagas, y muchos besos.... a Bunkari.







Ante ella sólo puedo estar desnudo
porque debo rasgar mis vestiduras,
y a sus ojos, perfecto par de alburas,
no me enfrentan, jamás, valor y escudo.

Ni la mismísima calima pudo
posarse fantasmal en las alturas,
pues por mirar al cielo en sus arduras,
adivinóle el Sol llanto menudo.

Es la mirada incólume del miedo
que, por vivir, me invade, y a lo lejos
mi corazón latiendo le concedo.

Es el dolor de vívidos reflejos,
una mezcla de amor, llanto y enredo.
Es la niña que vive en mis espejos.

bunbu ·.¸¸.·´¯`




Si labios, que me besan con empeño
de sofocar la pena que hoy arrastro,
yo beso por besar con la esperanza
de recordar el júbilo vivido;
entonces, esa boca y esos labios
habrán cumplido así su cometido.

Si manos, que me quieren dar la muerte
se acercan sigilosas en tu abrazo,
aprieto por querer morir queriendo;
prefiero no vivir eternamente,
pues dulce es el morir en las caricias
de un cínico susurro de tu entraña.

bunbu ·.¸¸.·´¯`




Cuando respiro el aire
está tu aroma,
y se me asoma
recuerdo vago.
¿Cómo olvidar tu nombre
si sigue vivo?
¿Cómo lo esquivo?
¿Cómo lo hago?

Escribiré un poema
con tu recuerdo,
mas no me acuerdo
de tu sonrisa.
Me inventaré tus labios
como estandarte
para olvidarte,
pero sin prisa.

Y por mi pecho cruza
la primavera
con su primera
contradicción.
¿Eternidad u olvido?
¡Quién se aclarase!
Y así calmase
mi corazón.

Bunbu ·.¸¸.·´¯`




Amar es un placer
impropio de mortales,
tan necios, tan banales
que no saben querer.

Lo mismo que el licor,
incendia nuestro pecho,
mas quédase al acecho
y salta en el rubor.

Obliga a nuestra voz
a dar palos de ciego,
que del orgullo, luego,
serán castigo atroz.

Mas no hay otra razón,
y es lo que más me place,
que es el amor quien hace
latir al corazón.

Bunbu ·.¸¸.·´¯`

jueves, 14 de julio de 2011

M. A. Mawey





Ésta es quizás la entrada más trapera y traicionera de todo el blog y me ha costado horrores decidirme a ponerla o no ponerla, pero creo que merece la pena presentar a las personas en toda su magnitud como eso, personas.
M. A. Mawey es uno de los socios más activos del canal, porque si de todos y cada miembro se nutre el blog y las vivencias en el club, no seríamos nadie sin él.
Es una persona a la que es fácil cogerle cariño, es una persona luchadora, educada y muy familiar. Poeta en toda su extensión, la poesía llegó a él en un momento difícil (el más difícil) de su vida, me atrevo a decir, pero llegó y se quedó en él. M. A. Mawey es un artista de lomo grueso, de esos que ya no quedan, un inventor incansable que nunca tiene suficiente con lo establecido y busca los límites de lo físico y lo espiritual cuando pone, en lo que hace, ese amor por las cosas que le caracteriza.
Es complicado hablar de Mawey sin escaparse a matices biográficos, pero para eso están sus rincones personales, donde se muestra tal y como es. Un pirata de pega que más que miedo, derrocha ternura. Es una persona dispuesta a ayudar siempre, a tender la mano y ofrecer apoyo, tanto que uno puede pensar que es asertivo en el diálogo. Hace falta poco tiempo para conocerle, y para quedarse con su esencia grabada, con su aura...
Sigo pensando que presentarle hoy, por diferentes motivos, me sienta como una traición, como una patada, pero lo necesitaba como el aire para respirar. Máxime porque a la publicación de estas líneas se encuentra lejos, con imposibilidad de conocer el hecho de dejar aquí una estrella de cemento con sus huellas. Porque si alguien se merece una estrella en este paseo, es Miguel Ángel Mawey.





DESPEDIDA

De puntillas, muy despacio,
recojamos nuestros sueños.
No te olvides de los besos
los suspiros, los abrazos.
Cálzate las viejas huellas,
apaguemos en secreto
las estrellas, y en silencio
partiremos sin esperas,
sin despedirnos siquiera.

Miguel Ángel W. Mawey 9 de enero, 2005





CUANDO TU CORAZON YA NO SOPORTE

Cuando tu corazón ya no soporte
tanto camino yerro, y no le importe
echar todas las lágrimas al fuego
y espere pronta muerte, mudo y ciego;

Cuando al perder el Sur pierdas el Norte,
porque el mar a tu barco no conforte,
hendida la verdad y el alma luego,
y tu nombre naufrague sobre un pliego;

Recuerda los momentos que vivimos,
aquellos que apilados compartimos
sobre un río de amor tan diferente
que los besos cruzaban nuestro puente.

No olvides que los versos que sentimos
te esperan en mis manos, a racimos.

Miguel Ángel W. Mawey Feb. 2010





LABIOS MUERTOS

Volaron a mi huerto
dos besos rezagados,
exhaustos de secretos.
Llegaron de muy lejos, extraviados,
cansados, sin palabras, sin deseos.
Posaron su candor sobre mis manos
y los llevé a mi pecho;
Les di mi corazón como regazo,
más no sobrevivieron y en mi lecho
fallecieron, sellados en mis labios.


Miguel Ángel W. Mawey 2 de Febrero 2005

domingo, 3 de julio de 2011

Presentación de Dama Serena



Dama Serena la nueva amiga socia del club que conocí hace pocos meses en el canal Poesía, fruto de la casualidad. Cuando la propuse para ser socia del club, resultó que algunos amigos y amigas ya la conocían y tenían una gran opinión de ella, y a lo largo de las muchas conversaciones que he mantenido con Dama, lo he podido constatar: Jamás una palabra fea, jamás una palabra de más. Su respeto hacia los demás y su cautela la hacen entrar poco, porque ella piensa que invade un espacio de amistad ya poblado. Su corazón va cargado de soledades y de viejas cicatrices que todavía duelen, pero también de sueños y esperanzas. No le han faltado a DamaSerena piedras en su camino. Basta leer su blog para darse cuenta de su capacidad asombrosa para levantarse, golpe tras golpe.
No para de aprender. Tiene un gusto exquisito para la poesía, y está dando sus primeros pasos en ella. También se supera en el difícil arte de la pintura. Ha vivido tanto y en tantos lugares, que tiene mucho que contar -basta con ojear sus blogs-.
Pero todavía no ha terminado de viajar…
Feliz llegada a esta humilde casa, peregrina.


DESOLACIÓN
.
Un profundo y gélido vacío
ha cubierto mi interior
con un manto oscuro,
despojando de sentido mi existencia.
.
Me invade un silencio
glacial, devastador
que me empuja a ser cobarde
ante los desaires de la vida.
Exhausta de estériles esfuerzos,
me rindo desde el inicio,
por saberme derrotada.
.
Sólo deshaciendo el hechizo
de esta negra atadura,
que me obliga a vagar desorientada,
caigo rendida cada noche.
Y dormida soñaré con todos los colores
para enfrentarme a un nuevo día mañana.
.
Dasena- Mayo 2011





sábado, 2 de julio de 2011

Presentación de VientoDelSur



(De la mano de Bunbu).


"Es fácil alabar las cualidades de un amigo, sin embargo, no por ello menos cierto. VientoDelSur llegó al club hace no demasiado tiempo y es como si llevase en él toda la vida.
Es una persona campechana, sencilla y alegre, pero honesta. Tiene sin embargo, para mí que soy del norte, un espíritu guerrero que no sabría definir con palabras, pero sí adivinarlo en sus poemas.
VientoDelSur (Aragüez, Pepeillo, Ceramista, Tejo_Rojo o como queráis llamarlo) es ese artista que lo mismo nos deleita con un poema de fuerte carácter social (algo que hace como pocos), como nos sorprende disparando fotografías y haciendo de lo cotidiano un mundo de fantasías. Es una persona con una creatividad sin límites, pero más allá de eso, yo me quedo con su amistad y estoy seguro que como yo, el resto del club. Os presento a VientoDelSur: "

*****/*AHORA*\*****
.
.
Ahora: que sembrada está
de cadáveres mi estancia,
con fantasmas que van
hacia otro lado.
Ahora, que la música
tocó a su fín
y se acabaron
las huellas del engaño.
Ahora, ya no busco
más caminos retorcidos
en mis mapas,
viajo sólo en linea recta.
Ahora, cuando aún sano
mis cicatrices,
esas que me dió la vida
y sus quebrantos.
Desde estas calles
donde un día
perdí mis sueños,
sobre los mismos adoquines
en los que quebré
las miradas del mundo,
miro el sol plomizo
del mediodia
y, sólo espero
que siga soplando
el viento...
.
Aragüez/VientoDelSur.

l*l*l*l*l Ángel de polvo l*l*l*l*l
.
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Desarbolada nave, mar sedado
y suicida de aquel hermoso talle,
eras grito del canto inacabado
cuando buscabas sueños por la calle.
.
La vena, desespero sin partida
para el brazo, cedazo del veneno,
la canción rebosada con la vida
del olvido, memoria de lo bueno.
.
Compañera a distancia de otro paso
poco tuvo la muerte que llevarse,
cuando vino buscando tu conciencia.
.
Y el mundo proclamó, no hiciste caso,
ignorancia de edad por dislocarse
al hallar paraísos de inocencia.
.
(Para Angelita y tantos amigos
con mucho amor...)
Aragüez/VientoDelSur.



<---.Reunió valor.--->
.
Reunió valor,
entalló su cuerpo en un vaquero
y empezó a navegar.
.
No podía entender la razón,
el motivo de su partida
y no preveía psicológicamente
lo que daba comienzo
con aquellos pasos.
-Impaciente por ver el día siguiente
debería usar la paciencia
y sus resortes
para seguir el instinto escurridizo.-
.
Describirla es descubrir,
a una persona bella pero frágil.
Dura en dolores,
temerosa de confirmar
lo que dicta el miedo.
.
Agotado el sudor,
indiferente a la vida que pasaba
se dió la vuelta -dejó de pisar fondo-
reunió valor
y
echó a volar...
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XXXXX-VdS-XXXXX